I FESTIVAL DE POESÍA EN CITY BELL

I FESTIVAL DE POESÍA EN CITY BELL

Diciembre 2012

“el universo

es en un día solamente un día.”

Roberto Themis Speroni

El I FESTIVAL DE POESÍA EN CITY BELL se organiza en esta su primera edición dentro del festejo del 90 natalicio del poeta Roberto Themis Speroni. El festival se realizará, ese es el deseo, todos los años en City Bell, en el mes de septiembre, para acercarnos y reflexionar sobre las nuevas voces poéticas del partido de La Plata, convocando también a voces representativas del país, Latinoamérica y el mundo.

PROGRAMA DE ACTIVIDADES

SÁBADO 22 DE DICIEMBRE

20 HS. Presentación. Homenaje a Roberto Themis Speroni.

20:30 HS. MESA DE LECTURA

SÁBADO 29 DE DICIEMBRE

20 HS. Presentación. Homenaje a Pablo Odhe.

20:30 HS. MESA DE LECTURA

POETAS

y escritores participantes:

Néstor Mux, José María Pallaoro, Alejandra L. Parra, Carlos Aprea, Diego Vallejo, Emiliano Luna, Juan Octavio Prenz, Julián Axat, Mariano Dubín, Marina Moretti, Elvira Maison, Olga Edith Romero, Sasa Pavcek, Amor Perdía, Bernabé Malacalza, Susana Siveau, Julián Trovero, Margarita Torres, Paola Boccalari, Paula Martini, Silvana Babolin, Silvina Perugino, Lalo Painceira, Raúl Cadelli, Matías Fittipaldi…

Organiza: Taller de lectura y escritura creativa “Mundo despierto”.

Auspician: Libros de la talita dorada, Espacio Cultural La Poesía. 

Adhieren: Festival integrante de la Red Nuestra América de festivales de poesía.

Festival integrante del Movimiento Poético Mundial.

Encuentro con Aurora Venturini

EL SILENCIO

Lo que voy a contar nunca lo conté. Pasaron ya veinte años de aquel suceso, durante los cuales acontecieron verdaderos prodigios científicos. Me animo ahora a escribir, apenas algo, sobre aquel episodio que me sucedió en la localidad de City Bell, esa ciudad cercana a La Plata.

Vivía yo entonces en una quinta. Dormía frente a un ventanal horizontal que me permitía ver un campo de vacas y caballos, bastante amplio. Pero no tanto. Las noches plenas de los campos urbanos, que eso era aquel predio vecino a la urbe, no significa campo profundo, son noches bulliciosas, con grillos chillones, perros inquietos, rumores y otros ruidos inclasificables. El silencio rural aquí no existe.

De pronto la llana llanura se platinó intensamente. Vi que algo descendía no desde una nave ni desde una intensa luz, no, desde una vibración inmaterializada. Reinó la paz silente más impresionante. Creció el silencio rural, casi con agresividad. No me es posible acertar cuánto duró la espectral maravilla. ¿Días? ¿Un segundo? Acaso me habré dormido y desperté cuando la empleada de servicio entró a mi habitación protestando porque opinaba que los cables de alta tensión caídos en el césped significaban peligro para los niños que levantaban cualquier cosa del suelo. Luego volvió desaforada. Las piletas de todas las quintas se habían vaciado, hasta el fondo. Después llegó el encargado de cortar el pasto, también desaforado. Quería saber quién había sido el mal nacido que le había quemado una buena parcela de achiras y rosales. Callé. Actitud extraordinaria de mi parte, que soy proclive al diálogo. Callé como respondiendo a órdenes que superaban mi costumbre de proclamar novedades. Una novedad que habría agregado un oropel a mi estatus de escritora en aquella ciudad. Me quedé callada. Lo que voy a contar, nunca lo conté.

Aurora Venturini nació en La Plata. 

Vivió muchos años en City Bell. 

Poeta y narradora.
Texto publicado originalmente en LAS 12, suplemento de Página/12.

Silvana Babolin y en el cielo

EL DESCENSO

Espacios lánguidos, minados
de dudas. En el descenso como escalones,
descansan uno a uno los ataúdes;
la danza levita, flotando
como cenizas en el aire.
El gris y el negro invaden
nuestros cuerpos desnudos.
Los pálidos rayos de sol atraviesan
mis huesos, apareados con tus huesos.
Una ráfaga de palabras susceptibles,
roncas, crueles, despojan de mis oídos
todo ámbito ordenado y perfecto.
La dualidad se apodera de mí;
la belleza huye
por senderos de infamia incandescente.

Y en el cielo,
apresado entre las sombras,
Él
sonríe.

Villa Elisa, noviembre 2011

Silvana Babolin nació en La Plata en 1962.
Ilustración: Jackson Pollock (Cody, Wyoming, Estados Unidos, 28 de enero de 1912 - Springs, Nueva Cork, 11 de agosto de 1956).

TALLER LITERARIO / ESCRITURA CREATIVA / CITY BELL 2012

TALLER DE ESCRITURA CREATIVA 2012
En City Bell: Lectura y Escritura Creativa: poesía y narrativa breve.

Coordina: José María Pallaoro

2012 Taller-Encuentro La Poesía de City Bell.

Abierta la inscripción/
Inicia marzo/ abril/
Días y horarios a confirmar/
Cupos limitados/

Encuentro previo con el coordinador/

Informes: 0221 15 613 4626 / jmpallaoro@gmail.com

Los ojos de José María Pallaoro

"No todo poema –o para ser más exactos: no toda obra construida bajo las leyes del metro– contiene poesía. Pero esas obras métricas... ¿son verdaderos poemas o artefactos artísticos, didácticos o retóricos? Un soneto no es un poema, sino una forma literaria, excepto cuando ese mecanismo retórico –estrofas, metros y rimas– ha sido tocado por la poesía. Hay máquina de rimar pero no de poetizar. Por otra parte, hay poesía sin poemas; paisajes, personas y hechos suelen ser poéticos; son poesía sin ser poemas. Sólo en el poema la poesía se aísla y se revela".
Octavio Paz


En preparación:
NUEVO CURSO en City Bell
ROCK ARGENTINO, sus orígenes (1965-1976).
Rock y Poesía. Rock y Dictadura (1976-1983).
Cupos limitados, previo encuentro con el coordinador.

Agustín A. Sastre y cuando me haya ido

CUANDO ME HAYA IDO

Cuando me haya ido
No habrá lugar para mis recuerdos imborrables
Los veranos se volverán más fríos
Se esparcirán mis restos por todos lados
Y habrá una ley que prohibirá mi nombre

Cuando me haya ido
Aterrizaran aviones por todas partes
No va a importar llegar tarde a ningún lado
Se desplomarán en un segundo todos los miedos
Y habrá una estrella menos en la infinitud del cielo

Cuando me haya ido
Desaparecerán las cabezas rubias de mi pasado
Todo será conciencia, y se sabrá finalmente todo
Extrañaré mucho las mañanas con voz de niña
Y me ahogaré en mi orilla para remediarlo

Cuando me haya ido
Se derrumbarán todos los monumentos
Resultaran vanas todas las explicaciones
No importarán los recuerdos, ni las palabras, ni el sufrimiento

Cuando yo ya me haya ido
Habrá un jardín con espacio para todos
Excepto para mí, que estaré muerto.

Estimado José Maria, vivo en City Bell, calle Tacuarí, me llamo Agustín, y soy un asiduo lector de su blog, el cual recomiendo cada vez que puedo. Solo quería saludarlo, y transmitirle algo que escribí recientemente por si le resulta de interés para publicar en su blog. Gracias por hacer un blog de City Bell!!! Saludos cordiales.

GRACIAS A VOS, AGUSTÍN, ABRAZO GRANDE, Jmp
Foto: estación de City Bell, Jmp

Alejandra Leonor Parra y haciendo cuentas

Haciendo cuentas:
Me falta el hijo
los acordes de ayer
Me falta la cena del viento
aquel castillo en la costa
Me faltan las rodillas
de este cuerpo arqueado
Me faltan los recuerdos del te fuiste

el vestido que usar para volverte

Haciendo cuentas:
sobro


Alejandra Leonor Parra, nació el 11 de mayo de 1967. Vive en City Bell.
Foto: Archivo de la talita dorada.

Mario Porro: Búsqueda por el amor y otros poemas, 4

BÚSQUEDA POR EL AMOR
_
I

En cada pétalo que vuela,
pongo mi amor.
Gozo, al verlo escapar
con la brisa.
Tiemblo, al pensar
en mi amor malgastado.
Sonrío, al saber todo
el que me queda aún.


II

En la serenidad de mi canto
adivino la pureza de mi amor:
mas cuando lo busco
para mostrarlo al mundo,
todos los que me oyen,
me miran y ríen maliciosamente.


III

Es en la soledad.
Cuando siento; que se desborda en mí
un rumoroso mar lleno de monstruos,
o la sed eterna de un desierto.

Es en la soledad.
Cuando tiro la red
de mi amor al mundo
y me sumerjo en él
para no recogerla.
–Temo que aún
esté demasiado vacía–

Es en la soledad.
Cuando más amo
y cuando más dudo,
de que mi amor
sea verdadero.


IV

Viene la primavera.
Espero que el amor
me invite a la ronda
de los enamorados.

Viene la primavera.
Mi cuerpo, busca
nuevas flores y nuevos frutos.
Mi amor, dormita fastidiado
de tan bullanguero hormiguear.

Viene la primavera.
Mi cuerpo se aturde y cansa.
Mi amor, habla dulcemente
de una primavera eterna.

_
De: Mario Porro: Búsqueda por el amor y otros poemas, Edición Moreno, 1950.
BÚSQUEDA POR EL AMOR. I, II, III y IV.
_
Foto: Jmp
_

Mario Porro: Búsqueda por el amor y otros poemas, 3

BÚSQUEDA POR EL AMOR

_
PÁGINA INICIAL

I
Amor.
Eco seguro
de mi voz interior,
que me vuelves en canto
su más leve sonido

II
Amor.
Punto inicial
y meta,
de mi búsqueda.

III
Amor.
Simple paisaje
de mi complicada esencia.

_
De: Mario Porro: Búsqueda por el amor y otros poemas, Edición Moreno, 1950.
BÚSQUEDA POR EL AMOR. Página inicial.
_
Foto: archivo de la talita dorada.
_

Mario Porro: Búsqueda por el amor y otros poemas, 2

_
2. INTERIORES

_
I

Hiere luz, que en mí
sólo hay heridas para ti.
Caeré horizontal en tu luz
mi espíritu suspendido en tí,
mi cuerpo en la nada.

Luz, hiere, no dejes ninguna herida,
que todas están en mí, para ti.


_
II

Calla luz, calla…
no muestres mi pobreza.
Ya sé que estoy sucio,
que en mi jardín, las hojas
están pudriéndose, olvidadas
del viento –de ti, de mí– pero calla.
No entres así, tan de golpe,
hazlo como otras veces, silenciosa,
lentamente. Que todo
me parezca más puro, bello, divino!

Calla luz… calla.
No ves que hoy, en mi día imposible.


_
III

Luz, luz,
que me llevas el alma!
Espera, no me dejes solo
en mi doble oscuridad.
Pero, que digo, si estás allí,
lejos, dentro de mí
–más lejos todavía–
y te veo ¡qué pequeña!
en lo infinito de mi olvido.


_
IV

a J.R.J.

Él irá siempre lejos.
–Todo luz por dentro–
Y yo lo seguiré, recogiendo
retazos de su luz,
–lo que él olvide–
Será poco quizá.
No importa, basta que alcance
para alumbrar mi alma.


_
V

¿Y la luz que clamaba en mí
en eterno deseo de alumbrar
siempre más, la he perdido?
¿Es que ya no hay jardines,
rosas, atardeceres?

Siento que mi carne,
se desprende de su tallo de luz
y cae,
se hunde en la vida exterior
y muere lentamente
hacia la muerte total.
¿Será que mi vida
es otoño, siempre, único, humano?


_
VI

Inquietud

La claridad de tu anuncio,
madura de infinito,
ha olvidado mi puerta
en su mensaje,
las nubes rosadas
y las más dolorosas
se han detenido,
más, no pude leerlas.

Y aquí, me tienes,
con mi ventana
de crepúsculo y alba,
abierta –rotos los cristales
del inútil deseo– esperando.


_
VII

Largo tiempo he pasado
lejos de ti.
Y ahora que vuelvo a sentir
el descanso de tu claridad
sobre mi corazón, dudo.

¿Es que he vuelto a renacer?

Hoy, me siento como un rayo de luz
tendido hacia el infinito,
envuelto en la música total
de la naturaleza.

_
De: Mario Porro: "Búsqueda por el amor y otros poemas", Edición Moreno, 1950.
POEMAS A LA LUZ. 2. INTERIORES
_

Mario Porro: Búsqueda por el amor y otros poemas, 1

POEMAS A LA LUZ

1. INSTANTES

_
I

Mi tristeza es de luz.
De tanto andar, por la alegría
de los vanos exteriores,
mi alma se eterniza
en un crepúsculo.
¿Podré ya volver
a la antigua alegría
de las verdades interiores?
Sí, mi tristeza es de luz.

_
II

Una luz de dolor
ha caído en mi corazón,
como las hojas de este otoño
sobre la tierra.
A cada hoja de oro,
un oro muerto.
A cada hoja de luz,
un dolor nuevo.
Sin gemir, la tierra
soporta todo su oro.
¿Yo, podré con mi luz?

_
III

Se cierran mis ojos,
lentos, temblorosos,
como las alas
de una mariposa.
La luz, apenas, ilumina
mi jardín interior,
despertando en mi alma
una canción dulce.
A mi lado, con la mirada lejos
–más allá de la hoja de tu libro–
¿escuchas el canto
que florece en mi alma?

_
IV

Te recordaba, en una
lejana tarde de mi memoria.
Y tú junto a mí,
vivías, silenciosa
la infinita belleza
de un cuarteto de Mozart.

¡Oh, qué gran felicidad
sentirme doblemente contigo!

_
V

Quise escribirle a la tarde;
mis palabras, se destiñeron
en la infinita claridad.
Quise escribirle al sol que caía;
mis palabras, se perdieron
en el silencio de los últimos árboles.

Se hizo la noche; cerré los ojos.
¡Ay, cómo dolían en mi interior
los versos vencidos de la belleza!

_
VI

En el jardín, el rosal
se durmió en la penumbra.
Es otoño. La tierra amarillenta,
espera serena, el beso transfigurado
de la última rosa.
En la madrugada, en la primera brisa,
habrá un rumor de gotas blancas,
–sentiré frío en el corazón–
y nadie, nadie, sabrá ya nada.

_
VII

El ocaso. ¿Un ocaso nunca visto,
o sólo un alba vieja?

Volvíamos del campo.
Adelante, nuestros pasos
envejecían en el polvo.
Nos miramos. ¿Recordará el camino
el paso de nuestras almas?

_
VIII

El último latido
de la hoja de otoño
ha quedado en el aire
suspenso,
como el canto divino
de un poeta olvidado.

¿Vendrá el nuevo corazón,
que lo recoja?

_
De: Mario Porro: Búsqueda por el amor y otros poemas, Edición Moreno, 1950.
POEMAS A LA LUZ. 1. INSTANTES
_
Foto: jmp
_

"Último gato amarillo", poema de Néstor David Malbrán

Último gato amarillo

Fue una lección de morir,
a la noche había peleado su comida,
llegó hasta el borde con los últimos
diez pasos,
se acostó, desabrochó su saco,
se hundió lentamente en el fondo
y no respiró.
Dejó abiertos los ojos amarillos
en la muerte,
envolvimos con papel su cuerpo
para enterrarlo.

__
Néstor David Malbrán nació en La Plata. Se radicó en el año 1955 en City Bell, pueblo en el que murió en la primavera de 1988.

FOTO: jmp
_

“Campo de girasoles sin cerezas”, poema de José María Pallaoro

_

CAMPO DE GIRASOLES SIN CEREZAS
(Óleo sobre cicatrices)

no hay cerezas
en ciertas estaciones del alma

sólo girasoles amarillos
realmente amarillos

y orejas
diseminadas

a lo largo de la calle


_

--:
De: Pájaros cubiertos de ceniza (1982-1990), Libros de la talita dorada, 1999.
:--
Cabecera: Vincent van Gogh (1853-1890). Painting, Oil on Canvas
Paris, France: August - September, 1887
Kröller-Müller Museum__

"El que tiene sed", poema de José María Pallaoro

__

EL QUE TIENE SED

El que tiene sed
se bebe las nalgas de la luna
Se bebe las flores caídas sobre la gruesa alfombra
Se bebe la abundancia y la pobreza
Se bebe la danza de su sombra de entre los cortinados del imperio
Se bebe el vino los compañeros desaparecidos la primavera el río
Se bebe el abanico de plumas blancas la camisa las hojas verdes
Se bebe la muralla el monte la violencia del enemigo la violencia
Se bebe el corazón el corazón purificado el tanino de las nubes
Se bebe la flecha el arco la piedra de los rincones
Se bebe a su amigo la aldea a los gallos de riña
Se bebe el vicio de la discordia la embriaguez de los solos en el invierno
Se bebe al vate los cometas que lo evocan
Se bebe lo sólido lo líquido de la vida
Se bebe al mar pero no sus aguas
Se bebe la hierba de las ruinas del antiguo palacio
Se bebe las campanas de las iglesias la armonía los tristes pensamientos
Se bebe la vara de sauce los burdeles -en especial aquellos donde habitó Lady Day–
Se bebe a los dragones de oro que escoltan a las doncellas brillantes como estrellas
Se bebe el exilio el olvidado perdón el recuerdo de la tierra natal

Se bebe el dolor / este adorado Li Po se bebe
la flauta de jade el tao la poesía


--:
De: Pájaros cubiertos de ceniza (1982-1990), Libros de la talita dorada, 1999.
:--
Ilustración: Li Po (ca. 701-762).
:_

Festival en el Club El Ombú

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Sábado 18 abril, 21 hs., en el Club El Ombú (27 e/ Cantilo y 13) o lo que es lo mismo (27 e/ 472 y 472), City Bell.

Folklore, Murga y baileee!!!

Te dejan en Cantilo y Camino Belgrano la línea 273 carteles verdes BC, B11, BG, G, H y 4. La H x 28 te deja en 28 y Cantilo. También los TALP que van por Belgrano.
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Lo recaudado se destinará a la construcción de un galpón cultural-comunitario donde se llevarán adelante talleres y actividades en 477 y 133, barrio afectado por las inundaciones de febrero de 2008.
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Organizan:

Taller de Educación Popular BarrileTeando
barrileteando@yahoo.com.ar

Centro de Fomento El Ombú
culturaombu@yahoo.com.ar

Surcos
agrupsurcos@gmail.com
http://agrupacionsurcos.blogspot.com/
:--

“La copa”, poema de Horacio Ponce de León

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La copa

Porque es la copa del olvido, surge
de su fondo abismal, como de espejo,
esa mujer que habita en la memoria,
con su color de pelo, su costumbre
de estar ausente y viva
para el hombre que sueña, con la copa
en las manos, vacía;
y aunque el vino la cubra y se derrame
sobre la imagen móvil, reaparece,
nadadora del sueño, con su fina
cintura del abrazo, sus pestañas,
su corazón nocturno. Se unifica
la imagen en la copa y luego gira;
se refleja en el muro, se deforma
en los espejos líquidos,
hasta que el vino vierte sobre el mundo
el zumo de las vides del olvido.

El hombre se recobra,
reanuda su camino;
dialoga con los perros, las estatuas,
¡rompe el recuerdo, al fin, como una copa!

--:
Poema incluido en: “Naranjos de fascinante música: poesía contemporánea de amor en La Plata”, Libros de la talita dorada, 2003.
--:
Horacio Ponce de León nació en 1913 en La Plata. Murió en City Bell en 1999. Publicó en poesía: "Mujer cantada", 1941; "Canción final", 1950; "Oda a una guitarra, y otros poemas", 1959; "Tango", 1966.
:--

FOTO:

Ediciones del Bosque

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De izquierda a derecha los escritores: Pablo Atanasiú, Apolinario Héctor Sosa, Norberto V. Silvetti, Horacio Ponce de León, Josefina Passadori, Julio Molina, Raúl Amaral, María Dhialma Tiberti, Roberto Themis Speroni, Aurora Venturini, Pedro Vidal Sarmiento, Alberto Ponce de León.

A 33 años del golpe genocida: J o r n a d a C u l t u r a l en City Bell

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Radio abierta - Exposiciones artísticas - Espectáculos musicales - Intervenciones artísticas - Proyección de videos

Murga: Pateando La Luna
Banda invitada: Cribas

Sábado 28/3, en la plaza Belgrano de City Bell,
a partir de las 17 hs.

Organizan:
Agupación Surcos

Espacio de la Memoria

www.agrupacionsurcos.blogspot.com

http://espaciodelamemoria.blogspot.com
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“Ciudad en otoño”, poema de Mario Porro

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“Ciudad en otoño”

La ciudad
reverbera
Mujeres y hombres
llevan su mundo
en la bufanda

Los pocos árboles
dejan caer sus hojas
Indiferentes

Un frior
con el viento
lleva
de puerta en puerta
los vestigios de un dios
El dolor ya superado
La alegría también

Automóviles micros
cargan gente
confortablemente enjaulada

Un pájaro
ciudadano
quién sabe qué busca

Maravilla
esta vida
sobre la vida
Que el hombre inventa
para vivir

En la plaza
Las parejas
y los ancianos
saben de la vida
y de la muerte


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En: “Sucesión del ser”, 1999.
Mario Porro. Trenque Lauquen (1921) - City Bell (2001).
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Foto: jmp
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“¿Habrá cimientos?”, poema de Miruh Almeida

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¿Habrá cimientos?

Tengo temor a tanto sueño
quiero que todo pase
como un carro cargado de lunas
pero oigo al Ángel de la guarda.

Me dice:
quédate quieta
escribe poemas.

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Miruh Almeida es escritora y artista plástica. Vive en City Bell.
--

Foto de cabecera: jmp
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El Zorro que faltaba

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Un zorro en City Bell

La aparición de un zorro gris en la calle 11 y 472 de City Bell, sorprendió a Sergio Damica, vecino del Barrio Savoia, quien, ante la insólita presencia del animal en la zona, decidió llamar al Zoológico local y a la reserva natural ECAS, para ver si allí podrían hacerse cargo del zorrito. "Pero como en los dos lugares me dijeron que no tenían espacio, me lo quedé en mi casa, y luego lo solté en un descampado cerca de Punta Lara", señaló Damico.

El Día, miércoles | 25.02.2009

"Mi nombre" poema de Rolando D. Mattes Fernández

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--
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"Mi nombre"


Todo cielo tiene un nombre.
Hazlo por mí, en mis resabios,
en mi otra vida.

Soy lindo, en mi detalle,
o de mis humanos espirituales.

Brilla, la luz, y soy extraño.
Con mi cuerpo distante.

En mi sentimiento,
de esta noche.

Melodía, o campo, o ayuda.

Muero, aquí parado. En mi tiempo.

---

Imágenes
de pobres hombres,
alzan su cruz negra,
el mal.

Al infinito,
un punto.

Divisa, aborrece.

---

Vergüenza,
en el viento,
con sombras
sucias,
reconoces mi nombre.

Y abres los brazos
y te resignas.

Cruzamos el puente.

Y vemos el río salvaje,
crecer
y correr,
con turbulencias.

Deseamos y existimos.

---

Yo quiero
que guardes mi nombre,
con el camino
de la lluvia roja.

Y juegues y saltes conmigo.

Con visiones e ilusiones
y distancias.

Aquellos tiempos,
aquellos cantos.

---

Por qué encerraste tus sueños
en un baúl, polvoriento y abandonado.

No recuerdo, un futuro, una señal,
una guía, una esperanza.

--
Rolando Daniel Mattes Fernández (1952) vive en City Bell, en calle 10 esquina 1. En 1980 publicó un libro de poemas. Para comunicarse con el autor: Tel.: 480-1899.--

City Bell, Gonnet, Villa Elisa. Reclamo por nombre de las calles.

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Vecinos de la zona renuevan reclamo por los nomencladores.
Reclaman que se vuelva a la denominación histórica de las calles, muchas de las cuales llevan nombres en lugar de números.


Bajo la autodenominación de ADN Zona Norte, un grupo de vecinos de las localidades de Gonnet, Villa Elisa y City Bell, volvió a la carga con su pedido sobre los nombres de las calles. "Estamos intercambiando ideas tendientes a obtener el rescate de las originales nomenclaturas de las arterias de la zona, vigentes hasta la reforma realizada por la administración de Julio Alak", explican.

"Las modificaciones realizadas en Villa Elisa, en cuanto a correlatividad de las calles, significó que se sigan utilizando las denominaciones anteriores; circunstancia ésta que también se vive en City Bell, aún con mayor gravedad pues hay números que se repiten hasta seis veces, a los que se les agregó letras (vg.: 461 a, 461b, 461c, hasta la letra f)", explica el vecino citibelense César Coccoz, agregando que "en Manuel B. Gonnet, Gorina y Hernández, se eliminaron los nombres históricos de los indicadores de las calles y se perdió la posibilidad de utilizarlos".

Estas anomalías, hicieron que los vecinos se pusieran en movimiento tras el único objetivo de "normalizar la nomenclatura de las calles".

Cabe recordar que en junio de 2007, se presentó al Honorable Concejo Deliberante de la Municipalidad de La Plata, una solicitud para que no se les colocara sólo números a las calles del Partido, para permitir designar con nombres propios a calles nuevas, calles con numeración repetida, con combinaciones de números y letras y a cualquier calle, avenida o diagonal o boulevard que lo requiera el consenso ciudadano. El expediente iniciado en consecuencia, está a estudio del Ejecutivo.

Coccoz sostiene que "los nombres son más orientadores que los números, hasta en ciudades con dameros perfectos o prediagramados y concretados, como La Plata y Bolivar, con mas razón zonas con calles sin continuidad por trazas interrumpidas, amanzanados con diferentes ángulos, por tener distintas líneas de bases, con loteos anárquicos, como en donde habitábamos -tan felizmente - hasta el forzoso cambio".

"La administración municipal anterior, pretendió que todo el Partido tuviese una numeración correlativa, de esa manera agredió la Zona Norte con el cambio de la nomenclatura de calles, a pesar de las opiniones contrarias de las Juntas Comunales que interpretaban la voluntad de los vecinos. Posteriormente, con el apoyo del FRP y la cordura de todos los bloques legislativos, se logró para City Bell un acuerdo insatisfactorio y no implementado en lo esencial", agrega el vecinos, haciéndose eco también de otras opiniones similares de habitantes de la zona.

"Con la actual administración, esperamos tener el apoyo y la decisión política real, de que se atiendan nuestro reclamos, colmados de angustias y que decidan interpretar las incomodidades que deben sufrir los vecinos. Tal vez alguien pueda considerar los cambio realizados, como un simple detalle pero para muchos es un verdadero agravio", explican los integrantes de ADN-Zona Norte.

"Quienes desee opinar sobre este tema, presentar algún proyecto o simplemente apoyar esta iniciativa, puede contactarse con zonanorteunida@hotmail.com", finaliza Coccoz.

En: El Día. Suplemento Norte, 30/01/09.--_
-_

"Tropo ambiguo", poema de Mario Porro

No te inquietes
Sólo es la sombra
de tu ser
que tienta
por tu noche

No preguntes

Haz como los árboles
Esperan
que el cielo
los abrace
y les diga
invierno verano
primavera otoño

Total tal vez nunca
sepas
del carozo
o la flor

¿Por qué
estás solo?
Sin embargo
vives
envuelto
en los demás

Cómo ellos
te ahogan
Cómo sin ellos
mueres

Espera
igual que el árbol
que el cosmos te abrace
¿Lo sabrás?


--_
"Tropo ambiguo", poema incluído en Tropos.
_--

"Siempre traigo a mi padre en los poemas", poema de Roberto T. Speroni

Quien es piedra en la luz,
es polvo en tierra.
R. T. S.

Siempre traigo a mi padre en los poemas

Siempre traigo a mi padre en los poemas,
en las preguntas que la lengua oculta
debajo de las cosas.
Yo lo traigo
como una flor verbal, como un extenso
y profético cuero. El era un hombre
gigantesco. Su mano era un escudo,
su palabra nacía de la tierra;
sus ojos de sal negra escudriñaban,
se arqueaban como gatos, acudían
a los sitios de amor, a los forrajes,
vagaban por el agua, se afilaban
en el viento nocturno, discutían
con el ojal dorado del otoño,
con la cruz saludable de la hierba.

Mucha gente ha quedado en el camino
esperando a mi padre, mucha gente.
Diariamente los veo acurrucados,
lamentables de miel, rotos de abrigo,
alargando los dedos en el aire
de una guitarra trágica. Los años
la leche de una higuera de piel negra,
los va quemando, los retuerce, aúlla
adentro de sus huesos. Las arañas
hacen con ellos liquidas escobas,
cajas para zapatos, alfabetos
de letra cancerosa; son iguales
a delicados monstruos, a corpiños
de arena para el pecho de un infante:
son mis hermanos, hijos de aquel hombre
ceniciento de rosas protectoras.

Mi padre era el país. Su ceño hervía
con fuego occipital. De su garganta
caían los membrillos y la lluvia.
Y cuando estaba solo, como ahora,
el trigo se ponía un sol de luto,
y el tabaco bajaba de los astros
para justificar su extraño frío.

La gente que lo espera, las abejas,
el maestro rural, las herraduras,
la pródiga vejez de las anguilas,
los silos, el abismo de las aves,
el caballo frontal de la memoria,
no quieren alejarse de su rostro,
del polvo azul que sube por sus sienes.

Hacen bien. El hierro, si florece,
logra estrechar el corazón, la sangre,
el vientre de la luz.
Para saberlo,
va mi padre final pisando estrellas.
Viene de la razón. Entre sus brazos,
hay gaviotas y ruedas cardinales.

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Poema 1 de “Padre final”, libro que se terminó de imprimir el 28 de noviembre de 1964. “Padre final” es el último libro de poemas publicado por Speroni en vida. Le antecedieron: Habitante único, 1945; Gavilla de tiempo, 1948; Tentativa en la luz, 1951; Tatuaje en el viento, 1958; El poeta en el hueso del invierno, 1963 y Paciencia por la muerte, 1963.

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ROBERTO THEMIS SPERONI
PADRE FINAL
CITY BELL
1964

"El poder", poema de José María Pallaoro

El poder de una palabra
no radica en la voluntad
de poder

decir aquello
que los demás
quieren escuchar

El poder de la palabra

es un certero golpe
en la cabeza del silencio

Y de esa cabeza
–estallada en el aire–
se arma el mundo

a imagen y semejanza
de la poesía

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con el mejor de los deseos, jm

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Falleció el historiador Carlos Moncaut

El Día, La Plata, 23 de diciembre de 2008

Profundo dolor causó la muerte del destacado historiador platense Carlos Antonio Moncaut, quien falleció ayer en nuestra ciudad a los 81 años.
Hombre de insondables conocimientos sobre el pasado bonaerense, prolífica obra y espíritu generoso, Moncaut ha dejado una marca indeleble en la historia de nuestra provincia a través de casi veinte libros publicados, decenas de ensayos y conferencias, e innumerables artículos periodísticos, muchos de los cuales fueron publicados en las páginas de EL DIA entre 1956 y mediados de la década del 70.Casado con María Teresa Barberis, su gran compañera en la vida e incondicional colaboradora de su obra, Moncaut había nacido el 8 de junio de 1927 en Etcheverry, en las puertas de nuestra ciudad y se educó en La Plata. Sus estudios primarios los realizó en la Escuela Anexa y el bachillerato en el Colegio Nacional, donde obtuvo el 5º puesto en el ranking de los diez mejores promedios de calificaciones de su promoción. Más tarde cursó Medicina aunque no llegó a recibirse. Trabajó durante 23 años en la Dirección Provincial de Hipódromos y más tarde 27 años en un laboratorio de especialidades medicinales, donde se jubiló. Pero su verdadera pasión era la naturaleza, el campo y su pasado. La arqueología y la paleontología también fueron sus pasiones, por lo que les dedicó muchos años de su vida mediante estudios y trabajos de campo.Sin embargo, siempre reconoció que su gran pasión fueron los libros, raros y viejos. Pasión que a través de los años le permitió contar con una de las colecciones privadas más extraordinarias de nuestro país.A fines de la década del '50 se convirtió en investigador y escritor, llegando a publicar 19 libros, además de varias investigaciones que no llegaron a ser editadas. A lo largo de su vida recibió numerosas distinciones. Fue declarado "Ciudadano Ilustre" por el Concejo Deliberante platense; y Miembro de Número de la Academia Argentina de la Historia. Además recibió el premio "José María Rey" de la Municipalidad de La Plata (1970), el Gran Premio Consagración de la SEP (1980), el premio Cóndor 95 de la Asociación "Estampas y Memorias", y el premio Santos Vega de Plata (2007), entre otros.

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Homenaje: Carlos Moncaut y su viaje hacia el pasado en Ranchos

El historiador describe en su último libro cómo era la localidad en la epoca de los fortines y las tolderías

Diario La Nación, Sábado 6 de enero de 2007

"Me propuse que los alumnos y también los profesores tuvieran una idea bien clara de cómo eran estas tierras antes de la instalación de los fortines: no había árboles, excepto sauces colorados, ñandubays, talas o espinillos a la vera de algún río o arroyo; los pastizales llegaban a dos metros de altura. Que conocieran su fauna y las naciones indígenas que la poblaban. Los nombres de los caciques resultaron difíciles de identificar: en esto resultó invalorable la colaboración del padre Meinrado Hux", dice Carlos Antonio Moncaut.
Por pedido del intendente de Ranchos, Eduardo Juan Uribarri, seleccionó 132 documentos de los 900 que había obtenido la historiadora Marta Inés Martínez en el Archivo General de la Nación, relativos a la zona de Ranchos (material que fue donado después de su fallecimiento al Museo Histórico de esa ciudad).
Ese fue el punto de partida desde el cual Moncaut desarrolló temas, investigó datos científicos y técnicos, recurrió al testimonio de historiadores, poetas, investigadores y viajeros para revelar historias inéditas, recuperar episodios y protagonistas que fueron decisivos, datos desconocidos que exponen en "Ranchos y su comarca. Desde su prehistoria hasta 1851" la vida argentina de entonces, en sus más diversos matices.
Desde el horizonte ilimitado de cielo y paja, habitado por ciervos y ñandúes, caballadas salvajes, langostas, chajás, flamencos, tigres (yaguaretés) y cisnes de cuello negro que serían después, ambos, presa de cazadores que vendían sus cueros para exportarlos, como las plumas (aigrettes) de las garzas blancas, el autor se aventura con los pobladores a partir del 25 de abril de 1761, fecha del primer oficio del gobernador José I. de Zabala al Comandante del Fuerte San Martín.
Una minuciosa descripción de la vida en las tolderías, las correrías de los Chechehets, Picunches, Diuihets, Taluhets -que después serían denominados Pampas por los españoles-, la irrupción de los Aucas, la paz que se mantuvo hasta 1738 y la guerra de invasiones y malones desatada por "un militar altanero", la convivencia que se logró en las tres Reducciones jesuíticas desde 1740 resultan esclarecidos por sus informes sobre los hallazgos antropológicos y paleontológicos de Carlos Ameghino en paraderos indígenas, el origen de topónimos de la zona y el análisis de las lenguas vernáculas.
De 1752 datan las tres compañías originales de blandengues, uniformados en 1779 por el virrey Vértiz y que también revistaron en la segunda línea de frontera, en los fuertes de Chascomús, de los Ranchos (aquí a partir de 1781), del Monte, Luján, Salto y Rojas y en los fortines de Lobos, Navarro, Areco, Mercedes y Melincué.
Detalla la construcción -foso, empalizada, mangrullo, caramanchel, capilla- y la vida miserable en esas poblaciones y los documentos reproducidos dan cuenta de deserciones, testimonios de cautivos, permisos para cazar nutrias, pedidos de sacerdote, reglamentaciones para pulperías o para la caza de perros cimarrones, pedidos de familias pobladoras (que llegaron desde Asturias y Galicia), envío de indios a la Capital para vender sus "efectos", organización de las expediciones a las Salinas Grandes, que incluyeron hasta 600 carretas, 12.000 bueyes y 1000 hombres.
Se habla de corridas de toros -la primera en Buenos Aires ocurrió el 11 de noviembre de 1609-; la viruela que diezmó a los Chechehets; los juzgados de paz, historiados desde su creación en 1821, las atribuciones que incorporaron en la zona de frontera, la importancia que les confirió Rosas. Las fiestas de San Juan y de San Pedro y San Pablo, su tradición de las "luminarias", fogatas, quema de Judas y las "Cédulas" componen un capítulo inolvidable.
Juan Manuel de Rosas, sus hermanos Prudencio y Gervasio y la Revolución del Sud: dos aspectos del devenir administrativo, militar y político de la provincia que Moncaut encara con su conocida solvencia como historiador y sagacidad como escritor.
Su prosa penetra el pasado y revive con toda su bravía dramaticidad las carencias, las luchas, las precariedades, el dolor, el empeño, el arraigo que se traduce en una idiosincrasia que él ama y comparte.
Este libro, editado por la Municipalidad de General Paz y distribuido en escuelas de la zona, merece una difusión mayor.
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Carlos A. Moncaut es miembro de número de la Academia Argentina de la Historia y autor prolífico. De su larga obra, pueden mencionarse libros como "Reminiscencias del gaucho Guillermo Enrique Hudson y breviario de los pájaros del Plata" , "Biografía del Río Salado de la Provincia de Buenos Aires" , "Estancias bonaerenses. Historia y tradición" , "Pampas y estancias. Nuevas evocaciones de la vida pastoril" , "Coronel Hilario Nicandro Lagos 1840-1895", "Reducción jesuítica de Nuestra Señora de la Concepción de los Pampas 1740-1753", "Estancias viejas: audacia, coraje y aventura" , "Pulperías, esquinas y almacenes de la campaña bonaerense" e "Inundaciones y sequías en la pampa bonaerense 1576-2001".

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"Árboles que rodean mi casa", poema de Néstor David Malbrán

Árboles que rodean mi casa

No creo en la música,
no creo en la pintura,
no creo en las palabras que oigo,
no creo en los árboles que rodean mi casa
ni en las aguas.
No creo en la luz de la mañana,
no creo en las montañas
que no he visto,
no creo en las ciudades perdidas
o despiertas,
no creo en nada de eso, lo juro.

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"City Bell: De calles y fronteras" por Ricardo Gil Soria

Quiero hablar de la pertenencia al lugar, ese vínculo que establecemos con nuestra geografía mas próxima, la tierra que pisamos. También de las zonas grises de frontera. Y de quienes se someten a imposiciones y de quienes se sacuden de ellas, porque necesitan sostener su identidad tal como la sienten.

Vivir en una calle que se llame 16 bis no es muy mágico que digamos, sobre todo cuando siempre las preferimos con nombre de pájaros o flores o nombradas por el cañaveral que crece en el fondo, y sería Las Cañitas; o por el pantano que hay que atravesar, y le diríamos La Pantanosa; o porque queda “a la vuelta de lo de don Lorenzo”; o La del Hornero o la de El Zorzal o Las Calandrias. “Allí vivo yo, por la calle de Los Álamos”, así me gustaría indicar el camino.

Decía que vivo en una calle que se la llama 16 bis, ni siquiera 16 a secas; bis... bissss..., como el zumbido molesto de una mosca de verano. Cuando me mudé a este barrio, para nuestra desgracia, ya estaba designada la calle del “zumbido”, y a mi casa se llegaba “por Lacroze a mitad de camino (16 bis) entre el Belgrano y el Centenario, una cuadra y media hacia Buenos Aires, entre Bélgica y San Francisco de City Bell, mano derecha”. Siguiendo al fondo, corre el arroyo Rodríguez, lo que hace que mi calle esté cortada por el Rodríguez. ¡Cuantas veces habré dado esta dirección! ¡Nunca nadie se perdió!
Viví en City Bell hasta que las autoridades municipales dispusieron modificar las fronteras y me “mudaron”.
A este barrio lo conozco desde chico, porque vivían parientes que visitábamos con frecuencia, cuando Lacroze era sólo un sendero antes de llegar al Centenario, llamado entonces -y es como si lo escuchara a mi padre- Camino del Touring. Cuando veníamos, era a City Bell; cuando compramos más tarde el lote donde edificamos, en el documento de compraventa dice: “un terreno en City Bell”; y el correo atendía en la estafeta postal del Camino Belgrano, antes del puente Venecia, en City Bell; la luz, hasta el día de hoy, se paga en City Bell; y la policía -para bien o para mal- corresponde también a la seccional de City Bell.

Me empeño en seguir viviendo en este pueblo, a pesar de que el municipio intente mudarme, trazando con lápiz en el papel la nueva localidad de pertenencia, el nuevo mapa, pasándonos alegremente a la vecina Gonnet, pueblo de buena gente, con muchos amigos, pero –insisto- yo soy de aquí, no de allí. Eso sí, me irrita la desdichada vulgaridad de algunos que bautizaron rápidamente a estos lugares como “Gonnet-Bell”. Preferimos, provocando un aire de mayor aventura y misterio, llamarnos zona gris de frontera. En ellas se habla un idioma confuso para los extraños; es un lugar de escapadas y exilios; de contrabando...

Para los recién llegados al barrio supongo que no les debe afectar mucho reacomodarse a la nueva geografía municipal, sus raíces todavía no ahondaron y son dóciles al trasplante.

Pero en ese corrimiento de fronteras no terminan los cambios. Los burócratas no pierden aliento con su urbanización a contra pelo. Y aspirando a la modernidad numeran las calles, con el argumento que es preferible así, quitando los viejos nombres que las designaban, como en la ciudad de Nueva York, dicen. Ni hablar de los homenajeadores que imponen próceres, vecinos notables, ilustres desconocidos, batallas olvidadas, países fraternos, fechas de nacimientos y de las otras.

Pero eso no es todo, un buen día numeradas las calles, borrando los nombres con que las conocimos, nos vemos perdidos en nuestro propio territorio. En mi casa, la Bélgica, que queda al sudeste, la numeraron 498 y la San Francisco, al noroeste, como 497. Y borraron las que eran Papini, Bordenave, Rivadavia, Santa Clara, Mitre, Viale, La Plata, Pérez, Vergara, Gallardo, Guanzzetti, Rocha, Patagonia, Nirvana, Güemes, Pellegrini, Cantilo, López Merino, Boston, Alvear, etc. etc. Cada uno de esos nombres alumbran en mi memoria una esquina conocida, la casa de un amigo, la panadería o la ferretería. Los números me remiten a que tenga que contar con los dedos y no llegue a saber bien cual es la esquina en la que me encuentro o la calle que busco. Ni que hablar de las calles a, b, c... con un mismo número, entonces se subleva el sentido común contra la quebrantada salud mental del funcionario que arguyó modernidad urbana.
Cuídense los de Villa Elisa, Los Hornos, los del Barrio San Lorenzo o Villa Argüello (aquel al que aplicando la misma cirugía: antes fue La Plata, ahora es Berisso) porque de un día para otro la municipalidad los puede mandar a vivir -trazando fronteras- a cualquier otro ignoto lugar y tendrán que aprender las nuevas calles, el nombre del barrio y la propia designación como habitantes de ese otro lugar.

Rivera y Santa Ana do Libramento son dos ciudades divididas por una avenida que, a su vez, divide dos países. Brasileros, con bandera verde y amarilla de un lado, y del otro uruguayos, con azul y bastones blancos.Resulta arbitrario y sorprendente que una calle limite dos países aunque se trate de una avenida muy ancha, presumiblemente con rambla al medio que hace más rotunda la división. Los de un lado son uruguayos y los del otro brasileros. Más razonable es cuando altas montañas dividen países o un río es el que se cruza o un puente y hasta el geométrico trazado de paralelos terrestres podríamos admitir como límites menos arbitrarios. Aunque sería plausible que algún día sólo fueran accidentes geográficos, cuando las fronteras se recuerden como signos prehistóricos.

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Ricardo Gil Soria es actor y director teatral. Vive, aunque algunos quieran determinar lo contrario, en City Bell.
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"Difícil compostura", poema de Néstor David Malbrán

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Difícil compostura

Una hormiga roja
murió adentro de este libro,
está en el fondo de la página
su cuerpo.
Eligió mal el lugar, en ese borde
no será largo su sueño,
debió anhelar la tierra roja.
No eligió, al cerrar inesperadamente
el libro
deshicimos el hilo, hubo un error,
nadie lo quiso hacer, ni ella,
ni nosotros,
pero no tiene compostura, tenemos
ahora esa muerte
en el fondo de la página.

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Néstor David Malbrán nació en La Plata. Se radicó en el año 1955 en City Bell, pueblo en el que murió en la primavera de 1988. Este hermoso poema forma parte de el libro inédito “Hombre con ropas heladas”. Imagen de cabecera: texto mecanografiado por el propio autor del poema.

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"hacia el fondo del patio, solitario...", poema de Emiliano Cruz Luna

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hacia el fondo del patio, solitario...


hacia el fondo del patio, solitario,

un tendedero vacío muestra desdicha,

como un esqueleto de caños y de sogas

aplomado sobre un eje. Ella se acerca

carnal y erguida en sus huesos,

en los brazos un balde saciado

en prendas, viste al tendedero

con docenas de mudas y vuelve

a la casa sin sospechas tras de sí.

Entonces el viento sopla suave

hace girar al esqueleto vestido

y revolviendo su eje al mundo

le da un extraño modelo:

me dio el andar erguido de ella

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Emiliano Cruz Luna nació en 1976. Vive en City Bell. Publicó “El poder de la marca” en 2002.
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"Se ha ido", poema de Mario Porro

"Se ha ido", poema de Mario Porro.

Estampa: Vincent Beardsley.

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Se ha ido.
Las pequeñas flores
en mi mano
recuerdan cálidas estancias
de nuestro amor.
La sombra de los árboles
adormece lentamente los colores
pero mi piel aún reconoce
el dulce calor de sus labios.
Una tristeza infinita
va dibujando cuidadosamente
la forma de mi corazón.

MARIO PORRO

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